y todos estos giles de pensamientos finitos que dijeron a los cuarenta y tantos años weás que a mi se me ocurrieron a los ocho, pero claro, yo no escribí un libro y ahora no hay ni una weá por hacer, sólo mil cosas por arreglar (y otras que hay que hacer de nuevo pé). Pero, ¿a quién le importa?
Yo soy feliz, ellos se murieron y creo-que-sólo-estoy-hablando-de-nietzsche-porque-lo-odio-irracionalmente.
Mentira, él le tenía ganas a su hermana, razón suficiente ¿qué más argumento quieren? xD
No hay comentarios:
Publicar un comentario